[color=#0000FF:33fck9f1]«Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними ноют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды встают над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
…И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам».
(Иосиф Бродский, «Пилигримы», 1958)[/color:33fck9f1]
______________
[i:33fck9f1]75 лет со дня рождения русского поэта, прозаика, драматурга, переводчика Иосифа Александровича Бродского[/i:33fck9f1] ([b:33fck9f1][color=#FF0000:33fck9f1]24 мая[/color:33fck9f1][/b:33fck9f1] [i:33fck9f1]1940 – 28 января 1996 года).[/i:33fck9f1]
Мусор
